Criado: Señor. 
Director: ¿Qué? 
Criado: Ahí está el público. 
Director: Que pase. 

1. 
Todo lo que está a mi lado o todo lo opuesto al cuerpo sigue siendo un cuerpo. 
Romperme, siempre con el enlace del posesivo, del cuerpo, del mío, del yo, yo, yo.
No sé lo que estoy haciendo y si quiera he empezado. ¿Puede este texto ayudar a encontrar o sin embargo me echa una mano al cuello y continua con mi asfixia? 
Busco un tono tenue pero firme cuando lo único que hago es dudar, no puedo salir de la primera persona del singular. 
Quiero llorar y lloro, y tú conmigo. 
Pintémonos la cara somos payasas. 
Un dedo en el ojo y un pensamiento sincero, de confusión, aclaración, de hambre. 
Un dedo en la boca, pero más adentro, una nausea. 
Quiero ser todos ellos pero no puedo escapar de la primera persona. 
Me sigue y la huyo y cuanto más me escondo más me busca, me huele el sudor nervioso. 
Hacer como si nada, no va contigo, con el yo, con la primera persona, te corres y dejas paso, no me interesa. 
¿Esta es mi casa? ¿Así bien? ¿Puedo tumbarme tranquila? Tendré que mantener un ojo abierto, la primera persona acecha. 
Todo es más fácil cuando hay un otro. Aquí cuerpos, pero inertes, sentidos reprimidos, no sé de qué habla este texto pero aquí palabras. 
Una ventana en el suelo, una salida al alcance de nuestros culos, Buero Vallejo diría “si los tuviéramos…” 

2.
Querida primera persona del singular: 
Escribir desde dentro sería todo bilis. 
Ya no como porque me falta la fuerza y sin embargo tú te regodeas. Levantas el brazo y aprietas. Sonríes, descarada. 
Saldría corriendo y te mataría, te arrancaría la carne a trizas, como cuando limpias una entraña. Me arañas. Gritaría si pudiera, te escupiría en la cara, me atragantas con tu puto narcisismo incoherente e incontrolable. 
Con tus palabras, cobra sentido tu discurso fuera pero por dentro nada. Estás perdida. 
Si esto fuera complejo sin más tendría una coherencia interna, sin embargo lo que tiene es rabia y deseo, deseo de movimiento pero por qué? ¿Por qué no entiendo de dónde nace? Quiero encontrar una respuesta pero apenas soy capaz de plantear una pregunta y el agua me ahoga y no floto, para estar vacía soy un peso muerto, lleno, llano, varado. Me lleva la fuerza del ego y la cabeza me choca con las otras, y me choca y me choca, no remonto, tengo agua en los pulmones y tan solo un segundo de consciencia ¿merece la pena? 
Lola, Lola, Lola 
Si bailas no estás sola, sola, sola 
Si bailas no estás sola, sola, sola 
Y nunca lo estarás.
 
No sé lo que hago, pero puedo bailarlo. 
 
¿Los cuerpos que no sienten lo otros cuerpos son verdaderamente cuerpos? 
Sigo hablando y sigo cayendo, quiero dejar de hacerlo pero mis dedos no paran. 
La rabia, no estoy suficientemente triste para escribir este texto. 
¿Suena bien o solo es el tono solemne con el que lo imagino en mi cabeza? 
Todo es buscado. 
Nada me sacia. 
-inciso- Este drama es una mierda, una puta mierda de drama. 

3. 
Buscada primera persona del plural: 
(imaginar un romance con la 1º persona del plural, el plural es esa persona sin masculinidad tóxica que realmente te trata bien pero tú (el singular) te has relacionado siempre con la toxicidad, quieres una relación sana pero a veces querer no es poder porque has crecido aprendiendo de lo tóxico y algo en ti te lleva a rechazar lo que te conviene) 
Te ansío, me estiro y te rozo con las uñas, casi con las yemas de los dedos. Me parto en mil pedazos, me desgajo, quiero llegarte. 
Tú lo eres todo y todas, me siento abrazada aunque me rechace. 
O eso creo, sospecho, son celos. Te deseo. 
Ojalá me arroparas. Me falta el aire cuando estás aquí. Presente. 
Del plural y del amor, sencillo ¿pero qué más pido? Soy un fraude. 
Te quiero pero primero me quiero, el singular me puede. 
Podrías ser otra y yo también podría ser otra, pero sin embargo estás palabras no son mías. 

4. 
¿Y si yo fuera primera persona del plural? 
Yo no dejaría jamás de danzar. 
Criado: Señor. 
Director: ¿Qué? 
Criado: El público. 
Director: Que pase.